El final (o principio) de la calle Horta

Una calle desconocida. Estrecha, casi un tunel, un pasadizo secreto. Una calle que despierta o que se va a dormir. Un techo de nubes. Infancias de cientos juegan en los rincones. Como fantasmas, los vivos de ahora las traspasan. Las eluden, las acarician, las invocan, las olvidan. La vida, sin embargo, no se detiene. Con un par de restaurantes, la tienda étnica, la naturista, un bar- los adoquines del suelo siguen uniendo los sucesivos mundos en una espiral mágica. Cruzar esta calle es caerse en un agujero negro, como los del espacio, y salir de ahí revestido con los cientos de años que el suelo acumula. Con vida añadida. La vida de los otros en nosotros mismos.